As minhas fontes já secaram,
em tão pequena vida,
tantas lágrimas que derramaram,
em cada despedida...
e assim acabaram
as tépidas águas vivas.
A secura é tão grande,
que nem o fogo queima o mato,
o vento não mexe a folha,
o gelo não gela a água,
a caneta não faz o retrato,
desta fria e dura mágoa.
24/10/2008
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